如果有一个时刻是快乐的 , 我想那将是中国的新年 。
然而 , 不知道从什么时候开始 。 似乎大家都在感觉年味越来越淡了 。 即使他们拼命想留住 , 年味也如蝉蜕 , 只剩下名存实亡的空屋 。
越是无奈 , 越是怀念小时候过年的热闹 。
那时候 , 过年的味道游走在不同的眼睛、耳朵、鼻子、舌头、身上 。
我点燃一根火柴 , 在庭院里摆满燃烧的红烛 , 把空城计里的夜烧成灵洞 。 灯光在门外蔓延 , 门檐下开了两盏红灯笼 , 燃烧的红色从灯笼里涌出 , 无法控制 。
点亮一束光 , 大海就在你的眼前 。
很多瞬间都是永恒的 , 就像那个除夕夜 , 灯红酒绿 , 人在外面 , 那种没有时间的浪漫感就被冲走了 。
我还记得香港回归的那一年 。
即使后来房间的布局一改再改 , 已经记不清当初的布局了 , 但衣柜上印着1997字样的日历依然记忆犹新 。
在日历的空白处 , 妈妈用铅笔添上了叔叔、爷爷、舅舅、舅妈的电话号码 。
虽然生活中有很多不幸 , 但我们应该向往美好 。 而这种美就在于折腾 , 在于做不必要的事 。

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人生第一次像小女孩一样梳马尾 。
但在父亲眼里 , 我只比普通男生多两条辫子 。 因为他从来没把我当小棉袄 , 一直是铁布衫 。
他总是趁我不注意 , 拿着烟头 , 点上一个“双踢” , 扔到远处 , 然后心照不宣地对我笑 。
到了午夜 , 鞭炮声震耳欲聋 , 夜空中炸出五颜六色的裂纹 。
吵了一夜之后 , 雪地上挂满了红色的鞭炮 , 像草莓圣代 。
大年初一 , 鞭炮声从凌晨四点开始 。
在奶奶一遍又一遍的催促下 , 爸爸去院子里架起红色的鞭炮 , 从院子的这头一直到院子的那头 , 然后在厨房里冲着妈妈喊:
“准备好(饺子) , 我开始点菜了!”
妈妈 , “好的 , 好的!”话音刚落 , 鞭炮瞬间爆炸 。 我躲在客厅里 , 捂着耳朵 , 看着院子里像火龙一样沸腾 , 噼里啪啦 , 驱邪祈福 。
记得那一天 , 哥哥不小心打碎了盘子 , 我奶奶念了一个像是决心的咒语:
“破碎的和平 , 经年的和平 。 ”
至于弟弟 , 我和表哥去捡鞭炮了 。

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那时候我的家乡还是一个与世隔绝的小县城 。
因封闭而友善走在路上 , 年长的人不仅能亲切地叫出你害羞的小名 , 甚至能清楚地知道你二叔是谁 。
对我们来说 , 过年必不可少的就是炸带鱼 。
腊月二十七 , 我妈照常开仪式 。
年前 , 父亲去市场挑选最肥的带鱼 , 上面沾满了冰渣 。 当冰渣融化后 , 爸爸拿起剪刀 , 迅速把鱼的鱼鳍剪掉 , 只留下最肥的部分 。
处理完后用绳子绑起来 , 和香肠一起挂在房子的屋檐下 , 做成红白相间的风景 。
那时候我家没有冰箱 , 自然是最好的冰箱 。 过一会儿 , 我妈会把带鱼切成段 , 加调料 , 用淀粉裹好 , 然后打一个蛋清 , 搅拌均匀 , 腌制半天 。 油锅点燃后 , 棋子沿着锅沿滑下 , 带鱼段瞬间跃入锅内 。
那段时间 , 日复一日 , 我把自己埋在永远写不完的试卷里 , 像蒸笼里的螃蟹 , 喘不过气来 。
直到它足以诱惑方圆野猫的带鱼香味 , 把我从无聊的苦恼中拖出来 , 我才迫不及待地拿起刚出锅的金黄色 。 被烫伤后 , 我吹手指 , 尖叫 , 我妈在笑 。
就连猫和狗也在我的陪同下围着锅转 。
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